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LE MONDE / SAMEDI 11 NOVEMBRE 2000 / 21

’AVAIS tout oublié. Du

moins, je le croyais. Mais

quand j’ai lu l’histoire de

Louisette Ighilahriz, à la

« une » du Monde, le 20 juin

dernier, l’Algérie d’un seul coup

m’a sauté à la tête. Je me retrouvais

quarante ans en arrière. En même

temps m’est revenu en mémoire

quelque chose dont je ne me souve-

nais absolument plus : le récit que

j’avais fait, à mon retour d’Algérie,

à la revue Esprit, de mon expérience

sur le terrain, de mars 1957 à jan-

vier 1958, en tant qu’appelé au

escadron du 28

régiment de

dragons.

En rentrant en France, j’avais en

effet été contacté par des amis

d’amis, me demandant d’apporter

mon témoignage pour un dossier

que le directeur de la revue, Jean-

Marie Domenach, préparait sur la

question de la torture en Algérie.

Que j’ai pu oublier cela peut paraî-

tre stupéfiant. Le lendemain de la

publication de l’histoire de Louiset-

te, je suis allé à la bibliothèque de

Beaubourg pour lire le numéro de

mai 1958 de la revue Esprit, car je ne

l’avais plus. Et là, je me suis pris un

deuxième coup sur la tête. Je lisais,

effaré, les cinq pages qui racon-

taient tout ce que j’avais réussi à

oublier. « Fréquemment, on attra-

pait, ou on “suscitait”, un “suspect”

que le capitaine et deux ou trois hom-

mes se chargeaient d’interroger, en

les forçant à avaler une grande quan-

tité d’eau. (…) Peu de temps avant

mon départ, le 7 décembre dernier,

comme on manquait d’eau, on utili-

sa de l’essence, plus d’un jerricane et

demi, soit 35 litres environ, pour inter-

roger un homme. Ce jour-là, d’autres

furent battus au point de ne plus

avoir apparence humaine. (…) Il arri-

vait que les gendarmes se livrent sur

les prisonniers à des abjections, de

véritables atteintes à la dignité

humaine, au point d’essayer de trans-

former ces hommes en bêtes. J’ai vu

des prisonniers que l’on obligeait à se

battre entre eux, en leur disant que le

vainqueur ne serait pas interrogé ce

jour-là, ou que le vaincu serait tué le

soir même. J’ai vu des hommes qu’on

obligeait à subir des rapports sexuels

de la part de chiens ; d’autres choses

encore, innommables… »

En lisant mon témoignage, j’ai

donc redécouvert tous ces faits. En

vous parlant, il me revient deux

points précis : le coup des jerricanes

d’eau et l’attitude des gendarmes.

Car à la suite de mon témoignage

dans Esprit, j’avais été convoqué par

un tribunal militaire. J’entends enco-

re le juge s’exclamer, indigné :

« Mais comment osez-vous prétendre

qu’un homme puisse boire 35 litres

d’eau ? » Et moi, de lui répondre :

« Mais c’est justement ça, la tortu-

re ! » Je n’ai finalement pas été pour-

suivi, ni les autres témoins d’Esprit.

Les gendarmes, je m’en souviens,

torturaient à l’occasion devant

leurs propres familles. Ils habi-

taient dans un bâtiment en forme

de fer à cheval, avec une sorte de

balcon à l’intérieur, qui surplom-

bait le rez-de-chaussée. Or c’était là

qu’ils interrogeaient leurs prison-

niers. Leurs femmes et leurs

enfants, qui étaient installés avec

eux en Algérie, pouvaient donc

assister au spectacle, à partir du pre-

mier étage.

Vous savez, cette question du

spectacle de la torture, c’est ce qui

m’a ensuite posé le plus de problè-

mes. Pourquoi regarde-t-on cela,

quand on n’y est pas obligé ? Il me

semble que c’est par une sorte de

curiosité morbide, malsaine, un

peu comme on regarde les films

d’horreur. Mais est-ce que je peux

l’avouer à ma plus jeune fille de trei-

ze ans, et à mes petits-enfants ?

Celui qui regarde, il est encore plus

salaud, dans le fond, que celui qui

torture. On le rend délibérément

complice. Il s’agit d’une véritable

technique à longue portée. Voilà

pourquoi j’en veux tellement aux

gouvernants de l’époque. C’est une

chose d’avoir pris la décision politi-

que de faire pratiquer la torture en

masse sur la population algérienne

par les militaires et de s’être lâche-

ment défaussé sur eux de leur

devoir de politiques. C’en est une

autre de n’avoir laissé aux appelés

du contingent, des jeunes de vingt

ans, que le choix entre être bour-

reau ou être complice. Ou vous tor-

turez, ou vous regardez.

Nous n’étions pas forcés de tortu-

rer, la précision est importante,

mais nous étions obligés d’être

complices. C’est pire que tout. Le

type qui torture, il peut encore croi-

re qu’en soutirant des renseigne-

ments, il sauve des vies. Mais celui

qui regarde, non. Le comble, c’est

qu’il peut se dire qu’il a les mains

propres ! On a réussi, vous le

voyez, à pourrir des êtres humains.

Mais qu’est-ce qui fait qu’on est un

être humain ? La torture nous obli-

ge à nous poser cette question et la

réponse n’est pas simple. En fait,

on est toujours sur le fil du rasoir

dans ce domaine. On peut basculer

d’un côté comme de l’autre, et l’un

des moyens de ne pas tomber du

mauvais côté, c’est la politique. Voi-

là pourquoi je tiens tellement à la

réhabilitation du politique…

Le commandant Richaud, celui

qui a sauvé Louisette, pour moi,

c’est l’exemple même du salaud. Je

vais peut-être vous choquer en

disant cela, mais je le pense. Il était

médecin militaire au PC de Massu.

Donc il savait tout, il a laissé faire,

c’était son travail. Bien sûr, il a sauvé

Louisette et grâce lui en soit rendue.

Il n’empêche que c’est une ordure…

Vous vous demandez si, en par-

lant ainsi, je ne pense pas à moi, si

ce n’est pas à moi, qu’en fait, j’adres-

se tous ces reproches… La réponse

est oui. Un jour, après avoir assisté à

un spectacle de tortures, je suis allé

manger. Vous vous rendez comp-

te ? Manger ! Avant ou après l’Algé-

rie, je serais devenu dingue d’assis-

ter à quelque chose comme cela. A

ce moment-là, non. Moi, si je m’en

suis sorti en rentrant en France,

c’est que je me suis battu pour

qu’on arrête la guerre d’Algérie. Pas

la torture, la guerre. Car une guerre

sans tortures, je n’y crois pas. A la

limite, c’est la pire des conneries de

prôner cela, car on tombe dans la

situation du prêtre qui dit qu’il

« condamne mais qu’il comprend »

qu’on ait recours à la torture – j’ai

vu deux séminaristes tenir ce genre

de raisonnements en Algérie – ou

un Massu, avec ses sentiments chré-

tiens et ses regrets tardifs.

Rentré en France, j’ai donc parti-

cipé à toutes les manifestations con-

tre la guerre d’Algérie. J’ai fait le

contraire de ce que nous avait

recommandé un commandant, la

veille de notre départ d’Alger,

autour d’un vin d’honneur. Il nous

avait dit : « Vous avez vu pas mal de

choses en Algérie. Ne les racontez

pas en France, car cela ne pourrait

que servir la propagande des commu-

nistes, et de mauvais Français, du

genre de M. François Mauriac. »

J’aimerais retourner un jour en

Algérie, c’est un pays merveilleux. Je

n’y ai pas vu que des saloperies.

Mais si j’y retourne, je voudrais qu’il

se soit produit auparavant un cer-

tain nombre d’avancées. Lesquel-

les ? Eh bien tout simplement,

qu’on ait pu dire : « Il s’est passé ceci

et cela. » Il faut lever ce tabou de la

parole, car le silence continue de

peser sur nos mémoires à tous, Algé-

riens et Français, ainsi que sur nos

enfants et petits-enfants. Les jeunes

générations sentent qu’il y a quel-

que chose, mais elles ne savent pas

quoi. Il faut donc dire. Quand on

aura parlé, les gens poseront les bon-

nes questions, et les explications

viendront d’elles-mêmes. Et c’est de

France que doit venir cette parole.

Propos recueillis par

Florence Beaugé

Eux deux participaient aux interro-

gatoires en règle menés par le deuxiè-

me bureau, avec la gégène, le suppli-

ce de l’eau, etc. Nous, non. La tortu-

re ou les mauvais traitements, on les

pratiquait un peu par hasard, quand

l’occasion se présentait, comme un

passe-temps. Vous entrez dans ce

sale jeu progressivement, vous com-

prenez ? Au début, vous vous dites :

« C’est pas possible, je ne vais pas faire

cela. » Et puis vous le faites, parce

que vous avez bu, et que vous crevez

d’ennui. Vous finissez par vous dire

que vous êtes là à cause des Algé-

riens. Alors, vous vous défoulez,

d’autant plus que depuis le départ,

on vous a appris à les considérer et à

les traiter comme des chiens. Vrai-

ment, comme des chiens. Déjà,

quand on était en France à faire nos

classes, on ne nous parlait que des

« bougnoules ».

Ce n’est pas qu’on ne les aimait

pas, les Arabes. Non, je dirais même

que sur le terrain, on les aimait

assez, beaucoup plus en tout cas que

les pieds-noirs. Eux, on les détestait.

Leur attitude à l’égard des Algériens

– qu’ils haïssaient et qu’ils considé-

raient comme étant à leur botte –

nous révoltait. Nous, c’était pas de la

haine, c’était plutôt du mépris, et

une question d’habitude. On aurait

dit, je vous le répète, qu’il s’agissait

de chiens. Est-ce que vous pouvez

imaginer comme c’est dur, quand

vous avez vingt ans et que vous por-

tez une arme, de ne pas vous pren-

dre pour un caïd ? Vous arrivez dans

un village et vous jouez au macho,

vous rentrez dans une maison, vous

giflez le père devant sa femme et ses

enfants, sans même réaliser que des

humiliations comme celles-là, ça ne

se pardonne pas. Et puis il y avait du

racisme à l’époque. Il y en a encore

mais, aujourd’hui, les gens se

cachent davantage, ou plutôt, ils ne

savent plus très bien ce qu’ils ont le

droit de dire.

On vivait donc dans cet état de

déchéance progressive. Les copains

les plus gentils disjonctaient, fai-

saient des actes insensés. On se lais-

sait aller un peu plus tous les jours,

avec un seul souci en tête : la quille.

On passait nos journées, nos nuits, à

calculer quand ça allait arriver,

c’était une obsession. Et quand

venait l’heure de la quille, on était

devenu des malades, on était brisé.

L’autre obsession, c’était la mastur-

bation… Moi, j’ai déconnecté pen-

dant ces vingt-trois mois, j’ai vécu

comme si tout cela n’était qu’un cau-

chemar, en pensant souvent au suici-

de. Si on m’avait annoncé que je

devais rester un mois de plus, je

serais passé à l’acte, c’est sûr. Cer-

tains faisaient tout pour tomber

malade et être rapatriés en France.

On se refilait des recettes supposées

marcher ! Je me souviens de l’une

d’elles : on mettait une boîte de sardi-

nes en plein soleil pendant des heu-

res, avant de la manger. Les sardines

chaudes, c’était réputé pouvoir nous

empoisonner ! On en était là…

Quand je suis rentré en France, je

n’ai rien dit. On n’était pas bien dans

nos têtes, mais on ne pouvait pas

l’expliquer, on nous aurait pris pour

des mauviettes. Pourtant, on aurait

voulu parler et être entendu, mais

c’était pas possible. On se moquait

plutôt de nous, ceux qui avaient fait

l’Algérie. Même mon père et mes frè-

res, je ne leur ai rien dit. Il faut dire

qu’à l’époque, on ne se confiait pas

beaucoup. Du coup, j’ai continué à

boire, énormément. Mon père

venait me rechercher en pleine nuit

pour me ramener à la maison. Ça a

duré comme cela pendant des mois,

pas loin d’un an. Et puis un jour, il

m’a pris entre quatre yeux et il m’a

dit qu’il fallait que j’arrête, que ce

n’était plus possible. Son engueula-

de m’a réveillé. D’un seul coup, j’ai

arrêté de boire. Et je me suis dit :

« C’est décidé, j’oublie ce cauche-

mar ! » En même temps, j’ai partici-

pé à plusieurs manifestations à Paris

pour l’arrêt de la guerre d’Algérie,

dont la terrible manifestation du

8 février qui s’est terminée par la

mort de huit manifestants,

asphyxiés, écrasés sur les grilles du

métro Charonne. Je revois encore les

policiers déchaînés, haineux, nous

charger, pire que des bêtes… Ensui-

te, j’ai vraiment oublié, comme je

me l’étais promis.

Je vous l’ai dit, ça ne fait que quel-

ques années que ça recommence à

me travailler. J’entends à nouveau

les hurlements des enfants dont on

s’amusait à embêter les familles en

jetant des pierres dans les cheminées

des mechtas (les maisons) quand on

patrouillait sur les toits. Je ne sais pas

pourquoi, c’est cela, surtout, qui me

revient en ce moment. Il y a aussi des

scènes précises qui m’obsèdent et

que je ne me pardonne pas. J’ai ri, à

l’époque, au lieu de réagir. De repen-

ser à ces hommes qu’on mettait par

terre à quatre pattes, qu’on tabas-

sait, qui saignaient de partout, et

nous qui rigolions, moi y compris, ça

me fait pleurer aujourd’hui. D’avoir

pu, à vingt ans, humilier volontaire-

ment tous ces gens, c’est cela que je

me reproche le plus.

Est-ce que mes copains d’Algérie

ont eux aussi toujours vécu avec ce

poids sur la conscience ? Est-ce qu’ils

ont, comme moi, ce sentiment que

leur vie a été entachée ? S’ils m’écou-

taient en ce moment, est-ce qu’ils

penseraient que j’en rajoute ? Je

n’en sais rien. Pourtant, je les vois

souvent, mais on parle de tout sauf

de cette période, ou bien alors sur le

mode de la gaudriole, jamais sur le

fond. L’été dernier, pour la première

fois, j’ai parlé de tout cela à mes

enfants, mais pas très longtemps, et

je ne leur ai pas tout dit. Ça les a inté-

ressés, et en même temps, ils n’ont

pas trop posé de questions.

Moi, j’ai décidé de parler plutôt

que de demander pardon. J’ai hésité

longtemps, mais ça suffit, ce silence.

Dire les choses aidera peut-être les

jeunes à réfléchir à la question de la

haine et de la guerre. Et puis, de tou-

te façon, j’ai besoin que ça sorte, car

je me sens un salaud. C’est un soula-

gement pour moi de pouvoir dire

tout cela, c’est un peu comme si une

porte s’ouvrait.

Propos recueillis par

Florence Beaugé

Incorporé en janvier 1956,

Georges Fogel a tout d’abord

passé quinze mois en Allemagne.

Il a ensuite été envoyé en Algérie,

de mars 1957 à janvier 1958, au

sein du 1er escadron du

28e régiment de dragons, basé

dans la région du Zaccar, à une

centaine de kilomètres au

sud-ouest d’Alger. Il avait à

l’époque vingt et un ans. Agé

aujourd’hui de soixante-cinq ans,

Georges Fogel habite Vitry, en

région parisienne. Comptable de

formation, il a travaillé comme

gestionnaire dans le logement

social depuis son retour d’Algérie.

Marié, père de trois enfants, il est

à la retraite depuis cinq ans.

André Brémaud, ancien appelé

André Brémaud avait vingt ans en mai 1958 quand

il a été incorporé à Tours où il a fait ses classes. En

octobre de cette même année, il a rejoint le

10e bataillon de chasseurs à pied, basé à Nouader,

dans les Aurès, dans l’est algérien. Il y est resté

vingt-trois mois. Agé aujourd’hui de soixante-trois

ans, il habite Chelles, dans la banlieue est de Paris. Il a passé l’essentiel

de sa vie professionnelle à la RATP, où il a fini comme agent de

maîtrise. Marié et père de trois enfants, il est à la retraite depuis 1989.

jamais de rappel à l’ordre »

Georges Fogel,

ancien appelé

MARC GARANGER

MUSÉE D’HISTOIRE CONTEMPORAINE – BDIC

AFP

Saïd Bouakli,

commissaire

politique du FLN,

fait prisonnier

à Bordj Okriss,

le 19 mars 1960.

Blessé par balle

à la jambe droite

lors de son

arrestation, « deux

transfixions

thoraciques (…) et

transfixion

crânienne par

balle » étaient

indiquées sur l’acte

de décès. D’après

gendarmerie :

« Il est décédé,

le 25 mars 1960

des suites

de ses blessures. »

Tract

de propagande

de l’armée

française appelant

à la délation.

HORIZONS-TÉMOIGNAGES

« Nous étions obligés

d’être complices »

Les parachutistes du colonel Bigeard « interrogent », le 14 mars 1957, Omar Merouane,

soupconné d’être l’auteur d’attentats, qu’ils viennent d’arrêter à Saint-Eugène, en Algérie.

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